Blues con cerveza

Fabiola

2011-01-14T13:52:00.000-06:00

En el fondo

2010-05-31T14:51:00.003-05:00

Soy un fantasma, una ilusión. El espejo no muestra mi reflejo y tampoco aparezco en internet, soy un déja vu, una idea que se olvida.

Nada que haya hecho será visto jamás, no se sabrá ni se comentará, seré un grano de arena que el mar se llevó.

A mi llamado no atiende nadie ni nada, un teléfono sin contestar, una alarma que nadie hace caso, que sólo piden que se calle.

Mi buzón es el desierto mas solitario, ni el eco se digna a responder, todo asomo se pierde en el limbo.

Si nadie es conciente de mi presencia, vivo? O sólo soy producto de una imaginación ociosa?, un blog sin atender, un perfil sin actualizar, un rollo sin revelar, una foto que se quedó en el álbum que se quedó en el cajón que se quedó en la recamara que nadie quiere.

Sin azucar, gracias.

2009-01-06T03:11:00.004-06:00

Y es que así tenía que ser.

Un par de copas y una cámara,
un saludo amable y una conversación formal.

Un par de amigos nuevos.

De vuelta a la casa sin más compañía
que uno mismo.

Las sonrisas quedaron atrás,
la plática "intelectual".

La posibilidad de un reencuentro
remoto en el "hubiera".

Otra porción individual
que se diluye como la leche en el café.

Noche de enero

2009-01-03T00:38:00.004-06:00

Sigue siendo enero, como sigo siendo yo, como sigue siendo esta maldita tristeza, como sigue siendo esta necedad que se empecina en no dejar de hablarme a patadas ciegas a la noche.

Noche que no sabe a nada, ni a luna ni a estrellas, ni a luces de calle con sus autos desvelados y el perro que ladra al fondo, porque tampoco la noche le sabe.

No saber, como quien nunca escuchó aún cuando todos murmuraban a gritos casi ensordecedores el secreto por todos conocido menos por uno, porque uno es el número más ignorante que hay.

-El eterno engaño con su amiga la paranoia y el sueño que no llega, que no nos deja cerrar el ojo sin ponernos imágenes que no queremos ver-

Es enero y aún no comienza el año nuevo porque todo sigue igual, porque nada ha cambiado, porque mis palabras no han mejorado, ni mis ganas de seguir pensando.

Una última plegaria

2009-01-01T05:28:00.003-06:00

No se quien seas o donde estés, solo espero que guardes un lugar en tu corazón para mi.
No soy nadie especial ni diferente, simplemente soy un corazón que espera, y espera...

No se quien soy yo tampoco, ni lo que esperar
soy uno más y nada más.

Pero sigo siendo yo.

Aún no me he vendido ni me he dado por vencido,
espera por favor, aguanta un poco más

y ven a mi.

ctrl-alt-supr

2008-08-07T01:59:00.005-05:00

Y emprendí el camino, no como hubiera querido sino con carreras y a empujones que me daban para que ya me fuera y, con la mochila a mis espaldas y el adíos de mi familia sobre mis hombros, casi casi sin querer, dejé la tierra que se había quedado entre los dedos de mis pies y bajo mis suelas por tantos e infructuosos pero intensos años.

Debí haber escogido mejor destino pero el destino no se escoge, el destino te escoge. Y ya cogido, el destino, no hay vuelta atrás.

Y despedida

2008-04-05T15:35:00.002-06:00

Si no te dije que te amaba no fue porque no lo sintiera, simplemente estaba esperando el momento adecuado, el momento que se te quedara muy dentro en tu corazón y muy presente en tu memoria. Esperé que fuera eterno y sincero, una verdad convertida en palabra convertida en sentimiento convertido en momento.

El momento no llegó aunque a veces avisaba que ahí venía y nos quedamos esperando los dos mientras cada uno hacía conjeturas. Pero el sentimiento ahí estaba, sigue ahí y ahí estará dejándose envolver en las telarañas del recuerdo, quizá lo meta en un baúl junto con tus fotos, tus sonrisas y tus palabras, porque aunque pensaba regresarte todos los nombres que me diste decidí mejor conservarlos para que no se los des a nadie más, así que me quedo con "coracita", "chiquito precioso", "chiconcuac", "precious", y "precious moments" aunque digan que soy un naco, un egoísta o un tramposo.

Te dejo que me dejes y me quedo aunque no te quedes. Sigue sin mi, que en tu búsqueda de la felicidad no fui mas que una distracción. Te pido perdón si te hice infeliz.

Te deseo lo mejor de todo corazón.

Re:quiem

2008-04-05T15:08:00.003-06:00

No quiero este resentimiento
ni estas imágenes que se presentan
(cierro los puños de mi corazón para no verte correr
alejándome al precipicio).

No tengo un solo pensamiento
que agregar a la lista que entierro
bajo esta arena ceniza
que oculta mi camino.

Son mentiras piadosas
son verdades a medias
son voces en secreto
son un tono agudo en tu recuerdo.

Sufro el dolor del descontento
vivo un desencuentro
un abandono a tu locura
la ira de mi rompimiento.

Requiem

2008-04-02T23:58:00.002-06:00

Es necesario un Requiem.

Hay que darle la justa dimensión a los acontecimientos, honrar lo bueno del pasado y minimizar los daños.

Pero no sé como hacerlo, simplemente no se me da. Quizá se deba a mi orgullo o a mi temperamento iracundo o simplemente a que no tengo la capacidad. No sé.

Tal vez sea mejor olvidarse por completo del asunto y no decir nada. Esperar a que el tiempo y sus olas borren la historia en la arena.

Estoy dolido y no lo puedo ocultar. Estoy golpeado aunque lo quiera negar. Ha sido otra capa del espejo que me muestra más vulnerable, mas débil. Y tengo miedo. Sigo pensando que no me lo merezco, pero ha sido la mano que atestó el golpe la que piensa que si. Pero no lo quiero.

Había que terminar pero no así, ni modo, así me tocó.

Noche Pequeña

2008-03-12T02:24:00.008-06:00

No soy yo quien te escribe estas lineas,
es esta noche aletargada en tu recuerdo.

No son mis manos que te extrañan
como lobos auyándole a la luna.

es tu vientre que se encoge en la memoria de mi aliento

Es mi sombra, tu llanto, la única estrella,
el vaso con agua, el gato en la calle.

Eres noche de silencio
de ladridos a lo lejos
de paseos solitarios
de ventanas encendidas.

Eres mi nostalgia y mi espanto
mi añoranza y mi destierro.

Meditaciones sobre los escombros

2008-03-10T14:32:00.004-06:00

Caminar sobre las ruinas puede ser doloroso, literalmente (te puedes torcer un tobillo). Los recuerdos, en cambio, ofrecen otro tipo de dolor, más interno, que llega al alma.
Ver las ruinas desde lo lejos es una oportunidad de proyectar un nuevo comienzo. "Esta vez quiero una ventana mas grande, y más espacio libre". Planear es mejor que acordarse y lamentarse.
Perder posesiones nos libera un poco, nos aligera una carga física. A veces hasta nos libera de una responsabilidad. "Hm, ya no tendré que lavar y encerar el carro todos los sábados". Y lo que no se recupera deja espacio a cosas nuevas.
A veces, cuando no se tiene, se tiene mucho.

De cómo un temblor termina en rompimiento

2008-02-13T04:34:00.005-06:00

La mañana había comenzado con una sacudida.
El movimiento telúrico de seis coma seis en la escala de Richter junto con el crujir de vigas y paredes en toda la casa me puso de pies muy temprano.
Lo primero que hice fue tranquilizarme y esperar a que mi ritmo cardiaco se normalizara. Lo segundo fue llamarte.
-Todo bien “chiquito”, gracias. Fueron tus palabras.
Y todo tranquilo.
La mañana transcurrió rápida y fructífera. Realicé un par de trámites burocráticos y fui al banco; te acompañé al Seguro Social y a la hora de la comida disfrutamos unas ricas milanesas y un gran puré de papas cortesía de tu hermana, que dicho sea de paso, tiene bandera blanca para casarse una vez demostradas sus dotes culinarias.

En la tarde, el prometido café se demoró hasta comenzada la noche y como a eso de las siete llegué a tu casa con un par de galletas de avena y unas rebanadas de pan de plátano.
Me llamó la atención que cuando llegué te estuvieras arreglando para salir, y cuando hiciste la clásica pregunta “¿Quieres hacer algo?” me sonó a “Tengo planes, pero si quieres salgo contigo”, lo cual, aunque es amable de tu parte, me dice que ya estabas planeando algo antes de decirme que viniera a tomar café.
Después vino la molesta indecisión: ¿Cine o cena?, ¿Qué función?, ¿Qué cine?, mas bien como que no tenías ganas de nada de eso.
Y tu celular que empezaba a sonar pero que no te atrevías a contestar enfrente de mí.
Y ahí todo empezó a quebrarse, una grieta se dejó ver en la ya de por sí debilitada columna de nuestra relación.

-“Son mis amigas pero no quiero salir con ellas”. Y no contestabas…
-“Bueno pues contéstales y diles que no puedes porque ya tenías compromiso conmigo”. Y no contestabas…
-“O bueno, ve con ellas, no hay problema, nos vemos mañana”. Pero no te decidías.
Querías acudir a tu cita pero temías que me fuera a molestar contigo, a pesar de que yo no tenía ningún problema. Y el teléfono sonaba y volvía a sonar un rato después.
Decidimos ir al cine y tu querías que fuéramos al mas lejano, el teléfono volvía a sonar y tu te mostrabas indecisa, insegura, no me daba la impresión que quisieras ir conmigo.
Finalmente decidí cambiar rumbo y te insistí que contestaras el teléfono y dijeras que no ibas a poder ir, o que les dijeras que si y yo no tendría ningún problema. Pero no contestabas. Temías que al no servir tu teléfono y tener que contestar con el altavoz activado, yo escuchara la voz de un hombre en vez de la de tu amiga.
Yo ya sabía de qué se trataba.
Más sabe el diablo por viejo…

Te pedí que por favor contestaras el teléfono, y te negaste, lo pusiste en silencio y lo guardaste en la bolsa del pantalón. Mi molestia se iba transformando en enojo.
Te advertí que si no contestabas el teléfono no te lo perdonaría.
Tú insistías que era tu amiga y que ya había dejado de llamar.
El jugo y el queso fundido mezclado con la bilis me cayeron como bomba, te dejé en tu casa, enojado por tu mentira. Y traté de calmarme, estaba dispuesto a relajarme poniéndome cómodo en la casa y dormirme temprano.

A las once te llamé para darte las buenas noches. No contestaste.
Una y otra vez te marqué y no contestaste; nunca me habías dejado de contestar. Llamé a tu casa y me dijeron que no estabas; me encabroné. Te mandé mensajes y nada. Cero.

Yo no estaba preparado para algo así. Aún ahora me es difícil explicar.
Cuando finalmente me contestaste y sabías que no podrías seguirlo ocultando me confesaste que habías salido con un antiguo novio.
Yo no sabía tus nobles intenciones: querías dar fin a una larga historia que no había cerrado de manera definitiva. Pero nobles intenciones o no, me habías mentido toda la tarde, me habías tratado de ocultar algo que ya habías planeado.
Me mentiste aún cuando te había advertido que no te lo perdonaría.
Ofuscado por la ira te llamé muchas cosas; te mandé a la chingada y en una ocasión, creo que hasta más lejos. Quise desquitar contigo lo que no pude con otras que me hicieron lo mismo, pero que nunca fueron mis novias (¿son todas las mujeres iguales?).
Te esperé en la puerta de tu casa y los vecinos se enteraron de todo el chisme. Yo hice un pancho, tú hiciste un drama, tu hermana nos hizo tercera, el fulanito con el que saliste no hizo nada. Hice lo que nunca había hecho, me comporté peor que nunca, me convertí en lo que siempre he odiado, la relación cayó en donde siempre había evitado. Nos faltamos el respeto en muchos niveles. Y cuando se falta al respeto, ya no hay razón de seguir.

El día terminó como había comenzado: con una sacudida. En esta ocasión no había escala capaz de medir el movimiento ocasionado por la mentira y la desconfianza. Simplemente la casa se vino abajo.
Ahora, contemplando las ruinas intento guardar un recuerdo que me lleve a tiempos mejores, cuando la casa rebozaba de alegría y en la mesa se servía vino, queso y pan.

“Después de la tempestad viene la calma”

Vacío

2008-01-26T03:38:00.000-06:00

Te ví, y vi nada
en tus ojos, solo vacío

Una vez más
una más
tan solo
nada más

Vuelvo a casa,
a estos lugares
de rechinidos
de antiguedad

Mi soledad en oscuros rincones
en lámparas fundidas
cortinas sin correr

Dicen que mi métrica
es como mis pasos

sin ritmo,
sin compás

Llevo un garrafón vacío
camino al oxxo

Ese soy yo

Uno más
otro más
solo

Nada más

Pez Raro

2008-01-12T18:51:00.000-06:00

Esta laguna que me queda chica
o muy grande

Este dolor en el pecho, esta angustia.

Este océano que me rodea
y me encierra

Este cardumen que me sigue
y no me deja

Pero sin el que no soy

Esta pregunta que me acosa
y me recuerda mi naturaleza

al rechazo

"¿Porque no puedo ser normal?"

Ni un anzuelo que picar
un depredador natural

alguien?...

La luz me llega a medias
sombras y retazos

sobras de lo que fué

Mis ojos ya no ven
mis escamas han perdido su brillo

No soy parte
no estorbo
no existo
no entiendo

Otra vez...

2007-12-28T05:03:00.000-06:00

“aquel caracol
que va por el sol…”

es un insecto ponzoñoso
no lo toques
o te va a envenenar

debajo de esa apariencia inofensiva
yace una criatura repulsiva
su nombre es Héctor
y no lo querrás tocar

su rastro es de pensar:
“lo seguiré?
o la vuelta le voy a dar?”

lo segundo es la opción
que mejor puedes tomar

a su paso solo amargura
y rencor podrás encontrar
si lo hueles
te vas a vomitar

“huye! huye!
tu amigo te va a gritar
hazle caso
no es de pensar

sobre su concha
una marca lleva,
la has de notar

“Objeto Peligroso,
Más Vale No Tocar”

Canción para este preciso momento

2007-10-29T00:29:00.000-06:00

La Soledad
Pink Martini, Sympathique

Estoy cansado. Mi cerebro se fue a dormir desde hace un buen tiempo, mis ganas renunciaron, mi gozo se apagó, mis deseos desaparecieron, mis sueños despertaron a la realidad y se fueron de paseo. Me he quedado solo y sin nada.

Solo queda la música. Tan propia y tan ajena. Tan cerca y tan difícil de tocar, tan solo puedo escuchar.

¿Sabes porque?

2007-09-07T04:34:00.000-05:00

¿Que es esa sensacion de que somos diferentes? Digo, si es que la han sentido alguna vez.
Mi contraparte geminiana me dice que no es nada, que no es diferente a lo que los "loquitos" sienten. Y entonces le hago caso. ¿Porque no?
En las reuniones no soy el mismo.No soy normal.
Me pierdo en mis pensamientos, me veo como un loquito con la mirada perdida, como distraido, medio lelo.
¿Que es esa sensacion de ser raro, diferente?
¿Porque yo?
¿Que me está pasando? Ya no soy un adolescente, ¡tengo 36 años, por Dios!
¿Porque no puedo ser normal?

Somewhere Only We Know

2007-08-23T03:28:00.002-05:00

by Keane

ver video

Blues de las 3:00 a.m.

2007-08-23T02:50:00.000-05:00

Maldita depresión, no me deja, se aferra a mí como si su vida dependiera de eso.

Coldplay, Pink Floyd, Pearl Jam. Todos ellos me acompañan, ellos me entienden, han pasado lo mismo que yo, una depresión inexplicable. Al menos eso me he hecho creer.

"Estoy a 6 pies de la orilla y pienso que tal vez 6 pies no es tan profundo...", hay esperanza según Creed.
Ray LaMontagne me recuerda "Nunca aprendí a contar mis bendiciones, en vez de eso escogí yacer en mis desastres".

Es un proceso lento éste el de conocerse, de aceptarse, de aprender. Es muy lento cuando tú eres tu propiomaestro, y tus textos y referencias son canciones, frases del cine, la plática del bar justo a punto de cerrar. Y llegas a tu casa a duras penas en vaya estado.

Gracias por los amigos, por el recuerdo de ellos, que están por ahí, como uno, luchando con uno mismo, con todos, contra la vida, por la vida, etc.
Cada quien sus demonios.

"¿Porque no fui...? ¿Porque no tuve...? ¿Porque n0 hice...?"
Ya nada tiene importancia. Llegué al examen sin haber estudiado, demasiado tarde para ponerse ahojear los libros, revisar los apuntes, intentar el acordeón. Aqui estoy. Repruebenme o pásenme con 10. No quiero pasar de panzaso. No quiero ser un mediocre.

Mark Knopfler canta entre campos de destrucción mientras sus hermanos se levantan en armas. (¿Porque nos matamos?) Cuantos mundos diferentes! Cuantas diferentes canciones!
Caminando entre campos desolados por la guerra.

No puedo dormir. ¿Para que? ¿Que hay mañana? Que esta noche no acabe, esta quietud, esta paz de estar compartiendo conmigo unos audífonos y unas cuantas canciones.
Mañana me extrañaré cuando me levante y me encuentre solo en la cama.

Hace calor

2007-04-14T14:08:00.000-05:00

Mucho calor.

Demasiado para poder llevar una vida normal.

Si de por sí me costaba levantarme por las mañanas ahora es casi imposible. El cuerpo me quema, el aire sofoca, y el cerebro se derrite (ni sueños, ni ideas, ni fantasías). Todo mi ser busca una hamaca en una palapa frente a la playa, el único espejismo de mi desierta imaginación.

Y esto es sólo el comienzo del sobrecalentamiento de la Tierra (nótese que no uso la palabra "calentamiento global" porque me suena a marca registrada y me caga el corporativismo).

¿Hasta dónde nos ha llevado el consumismo y la desconsideración? No sólo perdimos ciertos valores morales y humanos en el camino al capitalismo y la "democracia", sino que ahora vamos a perder nuestro planeta. Lo hemos contaminado y explotado, destituido de su naturaleza, agotado de sus recursos, etc. etc.

El caso es que hace mucho calor, y no sé con quien desquitarme.

Según

2007-04-10T00:54:00.000-05:00

Esta es mi letra según el teclado que use, según el monitor que tengas, según el programa la determine.

Estas son mis palabras según lo que haya leído, o lo que haya escuchado, o lo que me haya pasado.

Estos son mis amigos, según se hayan comportado, según los haya tratado, según los ojos con que me vean.

Este es mi blog y según me sienta, escribiré o no, según me inspire les gustará o no.

Lo único constante es la incertidumbre.

Y la sensación de que "algo me faltó".

Incompleto

2007-03-30T00:52:00.000-06:00

Otra cena que terminó, otra reunión que se terminó como empezó. Otra vez esa sensación de incompleto, de que algo faltó, de no ser escuchado, o de que bien no pude haber estado y hasta hubieran estado mejor sin mi.

¿Hace ruido un arbol al caer en medio de un bosque solitario si nadie lo escucha?

Quisiera ser la melodía melancólica salida de un saxo tenor, o una composición de Coltrane, o el color en una pintura de Vassarely, o de Klee. Quisiera ser un cuento de Cortázar, con principio y fin, y dejar un buen sabor de boca, o ya de perdida, aunque sea un postre rico.

Versos a priori

2007-03-12T15:07:00.000-06:00

Me doy cuenta de que estaba muerto... o no.

No hay lápida ni epitafios, simplemente no hay nada.

Del recuerdo ni la memoria
de los pasos ni su historia.

Hace tiempo que el tiempo simplemente se detuvo
de mis manos cae arena que en un reloj estuvo.

Mis ojos sienten el claroscuro de tu lejanía
mi corazón murmuraba mientras dormía.

¿Donde quedó la empuñadura
de esta pluma de piedra impura?

Si los versos me acosan
las cursilerías rebosan.

Mejor me vuelvo a mi tumba sin lápida
para que la mala memoria sea rápida.

Blues de la Azotea

2007-03-10T05:08:00.000-06:00

Hace tanto que no subía a la azotea. Hace tanto que no miraba a la ciudad de noche mientras duerme tranquila como parece, al tiempo que los noctámbulos deambulamos por sus calles.

Hace tiempo no empuño una cerveza, la octava o novena, y me subo a pensar a esta tierra del recuerdo y la añoranza. El Mario y el Ledón. Que harán?

Pero si Arturo y su espada sobreviven, por que no la azotea de Ledón? El jardín de la paz? El Barco en Ajijic al ritmo del Chetos?

Los amigos en un viaje inesperado a Zacatecas? O el viaje planeado a Vallarta? O a Santa Maria del Oro a comer chicharrón de pescado?

O los amigos de la adolescencia que ahora te ilustran acerca de la vida de casados?

Que es esta azotea que navega sin encallar?

Mientras Juan Carlos se enamora de Oaxaca yo lucho por cobrar un cheque, Ana Claudia no more, y la realidad no se parece a la fantasia.

Mi ortografía apesta y mi prosa también.

Y sin embargo aqui estamos, tu y yo, y nadie más. Geminiano solitario que nunca te dejarás.

clouded mind

2006-09-25T19:05:00.000-05:00

Ya basta de nostalgias!!

2006-09-25T19:04:00.000-05:00

(con una chingada!)...

Mis ojos se cierran

2006-09-23T01:16:00.000-05:00

me arden, se irritan, se duelen del monitor, de tanto verlo
mis dedos se queman como pies de Cuauhtemoc en la hoguera del qwerty
(esque el ventiladorcito de la lap no sirve y se calienta todita como si mis dedos fueran mágicos y ella toda una diva)

en fin, mañana trabajo y hay que dormirse

y ustedes que andaran haciendo, bah! me dan envidia

A mis amigos

2006-09-21T19:45:00.000-05:00

Se necesita un cafecito para escribir, aunque solo esté a un lado humeando las ideas. Hoy he tomado dos y no se me ocurre nada aunque mi mente ande a mil por hora.

Me imagino, pienso, recuerdo, fantaseo, filosofeo, y nada que se asoma la idea que me haga ser famoso, o rico, o los dos. El Bill Gates de Tuxtla Gutiérrez, Gutierritos si acaso, de la oficina.

Mis amigos, sin embargo, son unos fregones en todo lo que hacen. Ahí están de ejemplo los Belman, "los Baldwin del diseño editorial" (4 hermanos son 4), directores de arte, consultores, premiados internacionalmente, etc. unos GRANDES diseñadores (además de grandes personas, buenos amigos, reitero).

Está por ejemplo mi tocayo Belloc (myspace.com/b3lll0c), conceptualista que no se autoconsidera artista, cuya apreciación musical ha influido en todos aquellos que le rodean. Gran gurú del Jardín de la Paz.

Acordarme de Belloc me hace acordarme de René forzozamente, aunque no se conocen, creo que coincidirían en ideas y gustos. René es fotoilustrador, coleccionista compulsivo y creador de unas maravillosas "cajitas" que describen a personajes imaginarios, homenajean a personajes célebres, y sobre todo describen la capacidad creadora de mi amigo, además tiene un grupo de música electrónica que va creciendo en fama poco a poquito.

Alex Ledón, Mario, Paulo, el Ardi, todos compañeros de la universidad, nos tocó luchar por la aceptación del uso de computadoras en nuestra carrera de diseño gráfico, nos tocaron tiempos difíciles pero ellos lograron mucho de lo que ahora se da por sentado en la escuela.

El mismísimo Xamiru, insoportable quejumbroso opinionado pero certero e inteligente bartender que ninguna película se pudo imaginar, de una memoria admirable (podría citar a escritores y tirar nombres por todos lados) y de una ménte mejor aún, pues lejos de dejarse influenciar por todo lo que lee, se forma criterios que da gusto escuchar en sus pláticas. Amigo que sabe escuchar y cagarse en ti -porque es por tu bien-. Buen comensal, sibarita, escritor de primer nivel (sigo esperando el dia que publiquen su primer novela, que opine en algún periódico o revista o pasquin universitario). Nada de lo que digo de él es extraño a quien lo conoce, y habrá quien lo conozca mejor que yo y sabrá que lo que digo es cierto.

Y podría seguir mencionando amigos (Manuel Vallejo!) pero lo dejaré para otra ocación. Solo quiero que quede un pequeño pero significativo registro de que me siento privilegiado de los amigos que he hecho en mi vida y que con cariño se recuerdan bastante seguido.

Salud!

Te vivo cada vez que no estás

2006-07-29T14:29:00.000-05:00

Hace tanto tiempo que te vivo

Estaba un dia el Santos checando su correo cuando...

2006-06-02T18:54:00.000-05:00

Guardo correos de hace 5 años que no ocupan ni el 10% de capacidad de mi buzón.
Esta tarde de lluvia y de ocio en la oficina me he dedicado a releerlos y me doy cuenta que las cartas son mejores que las fotografías. Estas no engañan a la mente con falsas memorias mudas. Casi me han hecho sentirme como me sentía en ese entonces (será la lluvia?).
He sido muy afortunado de contar con uno que otro amigo que siempre ha estado para confortarme, alguna ex novia y sobre todo las mujeres de mi familia: mi más fuerte apoyo.
9 Megas no son nada comparados con la tonelada de recuerdos y sentimientos que ahí guardo, no cabe duda que son mejores que las fotos.
Gracias a todos por su apoyo, snif!.

Hay dias como este...

2006-05-02T12:32:00.000-05:00

y luego algunos.

Calor de Abril

2006-04-28T18:08:00.000-05:00

Mi cerebro está entumido. Congelado en plena glaciación cerebral que detuvo todo pensamiento en el tiempo.

Estoy atrapado en una jaula ósea craneal temporal occipitofrontal

miro atraves de la rendija una sola imagen, o muchas de lo mismo y no motivan a nada

por lo menos no a nada bueno

o constructivo

Tengo tiempo de sobra que se escapa de mis manos como arena en un reloj.

Tengo manos desocupadas / sin talento / sin oficio

y de tanto que tengo

no tengo nada.

Tengo dias sin soñar

noches sin dormir

el descanso me atosiga en su sudor

Tomo agua en el desayuno

y me baño a medio dia

De mi cabeza sudan ganas

A la tarde sigue la noche

y con ella el viento se retira

y se lleva el tiempo

y todo parece detenerse

en el termómetro de los 42

La noche es una vieja arrugada

que no dice nada

tumbada en su mecedora

Es el surrealismo de una flama

que padece frio

que no alumbra

Es el hielo que no suda

ni se descongela

Es el frío que no se siente

el ruido que nunca se oyó...

La tormenta que a nadie mojó

(ni a un pez)

La tía que nunca te visitó

Son las horas detenidas en tu derriére

Es la comisura de tu entrepierna

El sudor de mi cuello en tus labios

labios de sal

Es detenerse en la página 63 del Kamasutra

porque oyes pasos cuando tienes 16

Es la muerte de un diente de león

tendido en el suelo

Es volver a misa tan sólo para dormirte

Es tu escote discreto que no deja ver nada

ni la imaginación se toma la molestia

- se fué de puente -

Excusas

2006-04-18T17:42:00.000-05:00

Llevo meses absorto en hojas de cálculo, en procesadores de palabras, pegado al teléfono haciendo citas, durmiendo en cuartos de hotel, pernoctando en ciudades que todavía no conozco.

Soy nuevo en un ambiente que desconozco, utilizando un lenguaje ajeno, tratando con gente que antes de este tiempo no trataría.

Perdonen si se me han olvidado las palabras (que nunca llegué a dominar), perdonen si he olvidado al pequeño humano que vagaba por los bares, sorbiendo pequeños tragos de vida mirandola reflejada detras mio en el espejo al otro lado de la barra, pero es que finanalmente, después de tanto mirarla a los ojos, me ha aceptado un trago, y me ha llevado a otros lugares, me ha hecho dar un paso a otro momento, a otra etapa...

Portafolio en mano y corbata floja al cuello ya tengo un trabajo y eso me hace valorar más todo el tiempo libre que ahora es menos (a ver si así ya me pongo a pintar un poco carajo!).

Gracias por seguir aquí.

Un abrazo.

sin título

2005-12-05T14:22:00.001-06:00

De vuelta a la azotea de Ledón, donde todo se ve, si no más claro por lo menos con más calma, contemplo los dias que han pasado y sus estragos. Pretendí esconderme tras una barra para olvidar mi depresión y de el panorama que uno mismo se antoja negro.

Convivir y beber con los amigos es un lujo estos dias, sobre todo cuando tus amigos de años viven a otros tantos años luz de distancia (que aunque pudieran estar a tan solo 8 horas viene siendo lo mismo: no están aqui).

Pero otros tantos conocidos se empiezan a volver más frecuentes en tu búsqueda por pasártela bien y con ellos te conformas, y te aplicas, y terminas pasándotela bien.

Más relajado pues, vuelvo a la azotea, ésta que solo está en mis memorias, esperando que del otro lado de esta línea un amigo de aquellos que hice me lea y me entienda y se acuerde de todas las pendejadas que hicimos juntos.

Dondequiera que estés...

2005-11-11T12:11:00.000-06:00

Pero tampoco todo está perdido

2005-11-07T10:34:00.000-06:00

quedas tu.

Nada está bien

2005-10-17T12:59:00.000-05:00

“¿Todo bien?” No. Nada está bien.

Todo mal. Nada en esta vida es como esperaba, crecí creyendo mentiras.

Resulté un perdedor, un fracasado.

El amor no existe, los intereses y las conveniencias prevalecen. El amor, si acaso, es la enfermedad mortal que más vidas cobra, lo único que deja a su paso son muertos caminando, sin esperanza, sin fe.

“Ojalá que encuentres a alguien que te haga feliz”.

Tú me hacías feliz, como también me hacías sentir miserable, contigo tuve los mejores días de mi vida, y los más difíciles, sacaste lo mejor de mi pero también lo peor. Eras el complemento y la contraparte, lo que mi dualidad geminiana necesita.

Eras.

Porque decidiste marcharte. Y lo entiendo, ¿quién en su sano juicio querría estar conmigo?

Por lo menos te tuve en mi vida, cuando pudo ser una vida.

Soy tonto y reconozco que cometí un error. Pero te haz valido de ese error para salir corriendo de aquí. Eres inteligente, supiste aprovechar la oportunidad.

Por mi parte es todo, porque me quedo sin nada, otra vez. Esta vez no creo en la esperanza de ver la luz al final del túnel. Caí en un pozo que no tiene salida, ni fondo.

Maldito estoy.

Epitafio

2005-10-13T11:52:00.000-05:00

"No supo como responderle a la vida, y en el basto espacio de posibilidades se extravió sentado y sin moverse"

Los niños que pasan sólo ven su sangre brotar como lágrimas pintándole el rostro, dejándole una marca que llevará de por vida y lo hará diferente de los demás.

En su corazón lleva una herida que se hizo desde el momento de su concepción y por eso nació débil para enfrentar los golpes que la vida le asestó.

Creció con ideas raras y valores no propios de su tiempo y lugar, por eso nunca encajó y le valió para que abusaran de su confianza y de su inocencia.

Vivió el amor tanto como lo sufrió y de su ya de por sí herido corazón sólo quedaron remiendos. Sus débiles fuerzas menguaron con los años y sus ojos se secaron.

Sus ilusiones se esfumaron cada vez que las condiciones le fueron adversas y la vida le llevó la contraria, convirtiéndose ésta en su peor enemigo, cada vez que lucho por algo la vida contratacó con mayor intensidad.

Al haber venido a este mundo sin armas, débil y con un escudo maltrecho decidió evitar la confrontación y habitó en donde los rechazados se retiran apenas sobreviviendo a la letanía de los años en una desolada existencia.

Fue así como desapareció en el olvido.

Algunos lo consideran un tibio que obtuvo lo que mereció.

Otros creen que sólo fue desafortunado, que nació con mala estrella.

Para los más frívolos simplemente fue un desubicado, un inadaptado social.

Para su madre siempre fue alguien con un gran corazón, un incomprendido al que la vida fue adversa.

Y aquí yace, bajo estas letras, esperando encontrarle sentido a las cosas.

Añoranzas

2005-09-28T00:54:00.000-05:00

Quisiera, en este momento, estar en el DF, en esa ciudad donde tu soledad y tú son uno más y las luces de la ciudad que aparenta dormir te acompañan.

Quisiera escuchar a Guillermo interpretar una melodía tranquila y a Luri marcar lentamente el paso de un corazón que retorna a su soledad. Quisiera tener una copa en mano y a un amigo al lado y olvidar. Aunque sea por un momento.Y luego continuar el juego de la vida...

Quiseira pensar, mas bien, quisiera saber que hice bien, que tomé la desición correcta.

Pero sé que me arrepentiré.

Mientras tanto vago en mis pensamientos y añoranzas, y quisiera creer, quisiera saber de cierto, pero solo supongo, y no sé, no sé...

La hora Zinco

2005-09-26T18:52:00.000-05:00

La hora zinco es a las diez, a las once, o al llegar la media noche.
La hora zinco es oscura como oscuras sus paredes puedan ser: negras y rojo terciopelo, la cortina tras la que espera un misterio a descubrir.
La hora zinco son diecisiete: cinco saxos, cuatro trombones, cuatro trompetas, una batería, un contrabajo, la guitarra y el piano (y un cabrófono colado).
La hora zinco son dos amigos, y sus amigos, y los amigos de sus amigos.
La hora zinco son los martinis, los vermouths y las cervezas. Es un chaser que no dice nada pero que da gusto que esté ahí nomás. Como yo.
A la hora zinco todos callan y las estrellas de la noche subterránea hacen su música como sólo el jazz la puede hacer. La hora zinco tiene voz femenina y el encanto de sus ojos que sonríen al cantar.
La hora zinco está marcada por el centro, por los treintas, por una carita con boca de zinco.
Zinco para estar, Zinco para recordar.

2005-09-26T18:50:00.000-05:00

Al volante...

2005-08-26T17:37:00.000-05:00

Estas calles llenas de baches que parecen huecos del alma que nunca se han de llenar, escondidas bajo el agua acumulada de las lluvias diluvianas. Estos bochornos de calores sudorosos, pegajosos, enfadosos. Estas combis que me pasan a diestra y a siniestra recogiendo gente para llenarles su rutinaria e inevitable sed de peligro, de algo más que esta existencia pasajera. Estos semáforos lentos que me quedan viendo raro, como pensando "¿y éste que hace parado ahí? ¿porqué no avanza? ¿porqué está todo rojo?". Estas manos sedientas de taxistas imbéciles para llenar los nudillos de blanda carne de cachete, oreja y moronga ruletera. Esta música que me acompaña y me terapea y me relaja. Todo esto que me rodea mientras estoy al volante.
¿Puede dejar de ser? ¿Aunque sea por un momento?

La insoportable dificultad de amar

2005-08-22T13:06:00.000-05:00

"Nadie, en estricto rigor, sabe Amar en un sentido mayúsculo. Nadie cumplimenta cabalmente las expectativas amorosas de nadie. Todo el amor pragmático es imperfecto, y no por eso menos válido. Amar implica saber las limitaciones del amor del otro. Y amar significa amarlas también, paradójicamente, y además al unísono." Juan Carlos.

Podemos creer que, en nuestra capacidad de amar amamos a la pareja en turno en gran manera, ó "como nadie la/lo ha amado". Sin embargo puede suceder que dicha persona no se sienta amada y a veces hasta rechazada. ¿Como puede ser esto?.

Junto con nuestra capacidad de amar deberíamos también ejercitar nuestra capacidad de ser amados. Quizá esos detalles que a tí te molestan de ella/él sean una manera de demostrarte amor, como cuando te pellizca la lonja (aunque a veces duela), o cuando sabiendo que tienes prisa no te deja ir y se cuelga de tu cuello, o cuando te contradice en tus conversaciones nada más por generar polémica, para luego reirse y decirte que tienes razón, ya que te encuentras bien enojad@.

Lo que creo que pasa es que nuestras expectativas de amor podrían ser utópicas o incongruentes con nuestra capacidad de amar o incoherentes con la realidad que uno vive.

Qué difícil. Primero buscamos satisfacer una necesidad estética y después esperamos llenar una necesidad más profunda y quizá imposible.

No sólo queremos que nuestra pareja sea de cierta apariencia física sino que esperamos que además nos traiga el desayuno a la cama, nos haga caso en todo lo que decimos, admire todo lo que hacemos y que respete nuestro espacio privado. Por así decirlo.

Aprender a amar no sólo invlolucra aprender a dar sin esperar a cambio, sino que lo que venga a cambio lo aceptemos como se espera que lo aceptemos: como una muestra de su amor, un cariño, un detalle.

Insisto: Qué difícil.

Todas las mujeres

2005-08-14T13:30:00.000-05:00

Advertencia al lector: el siguiente post está lleno de miel y cursilerías, y aunque no es "normal" en este lugar, expresa verdades profundas del autor. Si no le gusta, está en su derecho de ignorarlo, pero por favor no se exprese mal de lo aquí expuesto.

Cuando eres niño, digamos de siete u ocho años, ves a una mujer mucho mayor que tu, de digamos veinte o veintiún años, que te deja impresionado por su belleza, ves sus cabellos rubios y esa sonrisa de dientes blancos y piensas "cuando sea grande quiero una novia así" (aunque en realidad quieres que ELLA sea tu novia en ESE momento).

Creces un poco más y llegas a la antesala de la pubertad, los diez-once años, y te llenas de amores platónicos, chicas todas ellas dos o tres años mayores que tu, por lo general con novio y obviamente las más bonitas, y piensas "quiero una novia así" (aunque en realidad quieres que ELLA sea tu novia y no de ese pendejo).

La adolescencia te convierte en un bonche de emociones nuevas y descubres ciertas funciones de tu cuerpo que antes no conocías, encerrarse en tu cuarto a ver las Playboy se convierte en tu actividad secreta favorita y tu mano se convierte en tu mejor amiga. Y piensas que una mujer como las modelos de Playboy es demasiada belleza para ser real, igual, quieres "una vieja así".

La Universidad es el clímax de tu vida en cuanto a oportunidad de conocer mujeres se trata, si eres un muchacho introvertido e inseguro como yo, se convertirá únicamente en una pasarela de muchachas guapas y perfumadas diciéndo "mírame pero no me toques" y es como una vuelta a la preadolescencia en donde te llenas de "amores platónicos" y puras chaquetas mentales. Casi todas, las más guapas, se convierten en "la novia que quisiera tener", sin embargo todas andan con cada pendejo: "mira nomás ese pendejo que vieja se trae".

Después de la Universidad tu márgen de oportunidades se reduce considerablemente, sin embargo las pocas que conozcas serán menos difíciles de conquistar, cuestiones de la edad y circunstancias de la vida (un empleo, frecuentar los bares, vivir solo, etc.), y tienes dos o tres novias que más o menos asemejan "la novia que siempre quise tener".

El tiempo pasa...

Soy un afortunado. Y soy un pendejo.
A mis 34 he conocido a la mujer de mis sueños.
En esa cara delicada, en esa hermosa sonrisa, en ese cuerpo tan femenino, en esas emociones expresadas y sentimientos encontrados que la definen, se encuntran todas las mujeres que alguna vez admiré creyendo que nunca tendría una novia así. Es única.
Esta mujer que me ha demostrado un enorme cariño, que ha sido paciente con mis desplantes de hombre traumado y acomplejado no se merece un tipo como yo, tan lleno de traumas, con una historia tan aburrida y que me ha dejado desgastado. Agoté mis fuerzas a lo tonto enregándome a mujeres que no se merecían tantos detalles, tantas canciones, tantos poemas.
Esta mujer, de 21 años, no se merece un tipo cansado y aburrido que la haga llorar cuando le reclama por tonterías que ella a su corta edad no puede entender porque no le ha tocado vivirlo y ni siquera le toca entenderme.
Y sin embargo me quiere, y me quiere mucho y no se cansa de decirmelo, y me abraza y se cuelga de mi cuello y me dice "no te vayas". Y yo me voy.
Y soy un tonto y un pendejo por no demostrarle mi amor como se merece.

Te quiero mucho.

de la Muerte

2005-08-08T00:49:00.000-05:00

La muerte es un labrador negro con una campana colgando de un listón rojo al cuello esperando a los pies de la cama.

No espera. Simplemente llega antes, para que te vayas haciendo a la idea.

- o simplemente es tu perra esperando que le des de desayunar-

Pero a media noche te incomoda su mirada fija en ti y su jadeo no es normal.

La muerte es un olor a humedad, a tierra mojada, a agua de alberca, a un charco en tu cama.

(la cabecera de la cama es una puerta al más allá y no te dejan dormir los lamentos de los que todavía se rehúsan a partir)

-eso, o los vecinos siguen viendo películas tristes-

La muerte no es el fin. Es cada mañana levantarte al trabajo que tanto odias.

La muerte es no haber respaldado, o no haber borrado los registros de tu celular, o perder la palm.

(vivimos muertes chiquitas que nos acercan cada día más a la tumba, que nos hacen sentir vivos, que nos recuerdan que no somos nada)

A la muerte la respetas o te ríes con ella, pero no la puedes ignorar.

A veces la muerte viste de rojo, no para seducir, sino para recordarte que puede ser fea (dependiendo del ánimo en que se encuentre).

La muerte puede estar detrás de ti mientras lees esto o detrás de mí mientras lo escribo.

La muerte dice que es con M mayúscula, y yo le creo...

Mas extraño que el paraíso

2005-08-02T12:49:00.000-05:00

Extraño el jazz, el pata, el T, mi encuentro furtivo con Ana C, al marmota, al René, al mimi, Plaza Universidad y su Mixup, extraño los mediodia de cine y baguette. Pero no extraño el maldito tráfico con sus autos llenos de pendejos al volante.
Extraño las noches en coche, los encuentros en los lugares comunes (la Condesa tan choteada), a la gente detrás de las barras y a los de este lado, a los mismos comensales, los trajeados y los fachosos.
Extraño mi soledad, estar conmigo, solo, darme tiempo para pensar, inspirarme y dibujar garabatos en servilletas y luego guardarlos para nunca mostrarlos. Pero no extraño no tener novia. No extraño pagar la diva (ni la cruda moral) ni la cartera más vacía. No extraño vivir encerrado en un departamento ajeno.
No extraño ser un nadie porque ahora me siento alguien.
Bienvenidos novia, amigos y depa propio. Bienvenidos Playstation con Gran Turismo 4. Las jugadas de los lunes y los jueves (si señor, ya son dos a la semana, dominó y cartas). Bienvenidos Tio Nasty, Kartak, Furtiva, Xamiru y asociados.
A los que no les doy la bienvenida es a estos malditos pinches granos que me salen en la cara de tanto pinche calor tan culero.
Bienvenido colon sano. Bienvenida tranquilidad interna (temporal, pero al fin tranquilidad). Bienvenido Conde Drácula (chiste histriónico local).

Lo único que pido en este momento de la vida es:
1. Jazz en vivo
2. En mi propio bar
3. En compañia de mis amigos
4. Todos a gusto
5. Otro encuentro furtivo con Ana C
6. Sin que mi novia se entere
7. Todos a gusto
y una computadora en casa para postear mas seguido.

Saludos y abrazos a mis queridos amigos.

:)

2005-08-02T11:20:00.000-05:00

para reirse un rato: aqui, aqui y aqui.

Batón mamón y culturoso

2005-07-27T14:45:00.000-05:00

De vuelta por estos lares y sin mucho que decir, empiezo rtespondiendole al Chami el batón que generosamente me pasó:

Numero de libros que posees:
Entre 60 y 70, incluyendo libros de diseño gráfico. Soy mas bien lector de revistas.

Estás atrapado en Fahrenheit 451, ¿Qué libro te gustaría ser?:
Pedro Páramo y El llano en llamas, en una de esas y alguno de los pirómanos se lo guarda en el bolsillo por pequeño y chingón. -Además ya está en llamas - podría alegar si lo atraparan perpetrando semejante crimen.

¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?
¿Qué es el amor?... Puras ganas de tener sexo con ellas nada más.

El último libro que compraste fue...
Pues espero que no sea el último, pero fue El Club Dante de Matthew Pearl (creo).

El último libro que leíste fue...
El Percherón Mortal, una novelita policiaca de esquzito sabor a esquizofrenia

¿Qué estás leyendo actualmente?
El Club Dante y los clásicos de H. G. Wells

Cinco novelas esenciales para definir el desmadre que eres:
Casi no leo novelas y menos me he encontrado con alguna que me relacione, sin embargo a veces me siento como un personaje de Frank Miller en Sin City: todo es blanco o negro, violento, sucio, sin esperanza, lleno de maldiciones y mentadas de madre, todo está perdido y se vive al día, nomás esperando que venga alguien más cabrón para que le ponga fin a tu miseria.

¿A quien le pasas el batón y porque?
No mames pinche chami, ya se lo pasaste tu a todos los que conozco. Pero bueno...

A Arturo Robles para que se sienta integrado
A Tamara (verde plaqueta) porque me da curiosidad la diversidad de su lectura
A Un Tal Mario pues porque me gustaría saber de donde se inspira para escribir tanta mamada tan cagada.
Y ya no se a quien más...

sin título

2005-07-14T00:15:00.000-05:00

a Kartak

Nubes de humo ciudad en ruinas a oscuras sufre su lamento duermes el día despierto de sueños en macetas que no florecerán porque el agua que te cubre no llueve camino adentro abajo al fondo del sótano de rojas paredes y luces mínimas en minúsculas habitaciones de fuertes olores húmedos de deseo el sudor que ha recorrido los cuerpos cubiertos de sales ajenas suelos que se pegan a tus zapatos anunciando tu llegada tu venida tu ida tu caída.

“Quiere salsa?” - “Puro latin jazz” contestas te sigues / dos con todo.

Como si nada sigues persigues ves desde lejos te acercas el saxo al hombro cuelga un aliento de comida de hace tres días colillas pluma en mano dispones interrumpes te cercioras y comienzas.

Miles and miles of bebop jazz... Charlie Parker cuentos has.

A mitad del camino Virgilio te espera y tres fieras ¿qué camino tomarás? ¡que coños esperas! Mientras sigues persigues de cerca percibes los pasos le sigues y descendiendo en círculos te asombras te espantas decantas y lloras / por los que fueron cubiertos en mantas abogas.

Ahogas en mano al único sobreviviente de la peste que libraste aturdido sin respiro te tomas otra copa y un aliento de asomo de tinta que dejaste correr por tus venas mientras viajabas observabas en tu mente apuntabas con detalle estudiabas mientras a las sombras escapabas de luces la razón en tu corazón ocultabas pues tiempo para redención esperabas.

Noches diáfanas lunas hielo / old fashion que miras hueles desgarras tu garganta fondo abajo la botella la ulcera el pepto dejas a un lado el gato que pasa ronroneando y no quieres saber nada.

Post largo, cuento corto

2005-07-08T20:04:00.000-05:00

a Xamiru, a Tío Nasty

Despertó por el bochorno que sentía al respirar un aire viciado de varias horas de encierro en un pequeño cuarto de azotea, perfume de alcohol del cuarenta destilado y perspirado en ausencia de su conciencia, el sol golpeaba inmisericorde a la pequeña habitación y por ningún lado se dejaba sentir aire fresco. Corrió las ventanas que suponía había cerrado para evitar entrar la lluvia la noche anterior, no lo sabía de cierto, no se acordaba de nada.

Buscando entre la caja de cartón que hacía la función de mesa de luz por alguna aspirina intentaba ignorar la circulación de sangre que al parecer continuaba la fiesta en su cabeza y se dejaba sentir, cada vez mas fuerte, a la par de los latidos de su cansado motor de tres válvulas (una trabajaba a media potencia debido a las virtudes del chicharrón de cerdo y los tacos de moronga de doña Chonita que tanto le gustaban). Nada. Zip. Cero.

“Josuputamadre dolor de cabeza”, creyó oirse decir (¿o lo pensó?), por lo menos le quedaba el consuelo de un cigarro.

En su mente empezaron a aparecer imágenes, flashazos, rostros (algunos con voz, otros mudos, con risas inaudibles), conversaciones (“no, no conozco a su tío ése”), bebidas, mujeres, más bebidas. “No mames, me pasé de verga con el alcohol”, pensó, lo cual, reconoció, sonó a exageración tomando en cuenta que por lo menos había despertado en su cama (no como la vez que despertó tumbado en una playa de Oaxaca con un par de desconocidos).

La llamada del “agente X” (pinche nombre tan mamerto) había iniciado una búsqueda en cinco ciudades de dos continentes, y para Belascoarán no habría llegado en mejor momento que en fin de semana, aunque cualquier momento, mientras se tenga dinero, es bueno para iniciar una búsqueda por los bares de la Condesa so pretexto de tomarse unos alcoholes.

A Belascoarán le faltaba la elegancia y la sagacidad de sus homólogos en las otras ciudades, sin embargo tenía un instinto que lo hacía distintivamente suspicaz.

La verdad, y él lo sabía, no se trataba más que de una pinche suerte digna de irlandés, no sabía cómo, pero en sus pedas mas obscuras daba con quien buscaba de la manera más inesperada.

Mientras cavilaba o más bien intentaba recordar en lo que había ocurrido la noche anterior (mas bien, el fin de semana anterior), se oyó un timbrar ahogado que reconoció como el de su celular, lo buscó entre el desorden clásico de habitación y creyó que provenía de el suelo de el otro lado de la cama. Lo cubría una minúscula prenda blanca y mientras la examinaba contestó.

-Oye, ¿no dejé mis pantaletas allá arriba?- dijo una voz de mujer del otro lado del auricular- Es que en el coche no las encuentro. Por cierto, el putazo que trae tu coche no se lo di yo eh?... manejé yo?

“Ah cabrón! Yo ni tengo coche”, se oyó decir Belascoarán (¿o lo pensó?).

Al Borde

2005-07-05T16:54:00.000-05:00

Gracias a la recomendación de Kartak

Soy alta;
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.
He estado al borde de la tuberculosis,
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa,
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo al borde,
al borde de despertar.

Gloria Fuertes

2005-07-04T14:18:00.000-05:00

-INTERMEDIO MELOSO-

Le hace falta un pico a esa estrella
un brillo a esa luz
dos canas a ese anciano
tres dientes al tiburón

A todos y a TODO
les hace falta un ALGO
(a mi me hacen falta DOS)

A aquella nube le hace falta el viento
a el viento le haces falta tú/
a ti no te hace falta nada
a mi me hace falta el viento, la nube, y tú

2005-07-04T13:56:00.000-05:00

¡Bomba!

De la lluvia de tus ojos

se alimentó el huerto de mi inspiración

Crecieron estas flores que hoy traigo

para que perdones mi traición

2005-06-30T11:47:00.000-05:00

AQUI, PARA UNA BUENA SESION DE FUNKY LATIN SOULFUL JAZZ

Los motivos del Jec

2005-06-28T11:08:00.000-05:00

Una fisura de cráneo en una bebé de meses (mi sobrina), unos problemas fiscales, un taxi que viene y me choca, mi madre con principios de infarto, una mudanza a quien sabe donde, mi páncreas que me tortura.
La vida cobra vida y me la cobra, todo en un par de dias. Yo ni pedí venir a este mugre mundo.
La música descansa en un cuarto amontonado, el aparato de discos acumula el polvo y los libros duermen cerrados uno sobre otro.
Por favor pónganle pausa (o quítenla), (no) quiero saber que sigue.
Me desfazo de mi mismo, quiero ser espectador, pásenme las palomitas.

El ritual de los lunes

2005-06-22T11:36:00.000-05:00

Dias de soles grises
me llueven lunes tras martes
de Marte a la Luna
los lunes amarte

La lluvia en la retina
de aroma café
rumbo a la cocina

(en la alcoba retozamos,
los pasos oímos venir)

Vienes con las aguas de Junio
y te instalas en mis entrañas
(en mi entrepierna)
en la tuya tiemblas

Y entre risas y sollozos
caricas y gemidos
la lluvia se calma

(los autos allá afuera
navegan sobre charcos)

Adoro los lunes de Junio
y su lluvia en tu sonrisa

40 grados a la sombra

2005-06-15T17:14:00.000-05:00

Tengo que concentrarme... es muy difícil esto de postear... mmhf!... maldita sea!... no me sale nada.
Ya navegué por los pocos blogs que conozco... que si las verduras y las ensaladas... chale no me relaciono con eso... un tipo que parecía ser muy malo resulta que ya se la mamó a un amigo suyo... menos que me relacione con eso... que si hay nueva nominada en miss bloguita... inmensa hueva.
No me siento como poesía... la prosa descansa... los mundos imaginarios con sus bares y sus lluvias...
Hay dias, hay dias...
Ya llegué a los 100 comments??
Shit!!... Tremendo fracaso...
Culturosos y contraculturosos... los insultos... las amenazas...
Las fotos!!... las fotos!!...
Tendido en el tedio el café se enfría, hasta la pornografía aburre, mal dia para bloguear.
Uno de estos dias... uno de estos dias...

PD NO SEAN CULEROS, LEAN RECOPLA, TAMBIEN TIENE SU CORAZONCITO

El Cubo recargado

2005-06-13T14:54:00.000-05:00

De pronto despertamos a esta realidad virtual de texto e imágenes. ¿Quien soy? ¿De donde vengo? Si bien creemos saber la respuesta a estas preguntas nos creamos nuestras propias identidades que poco/nada/todo tienen que ven con la realidad.
Alguien construyó este metacubo y lo puso aquí, los presos fuimos cayendo poco a poco voluntariamente habitando pequeños cubos y uniéndolos al pasar de uno a otro.
¿Cual es su propósito? ¿Nos observan? ¿Nos vigilan? ¿Nos estudian?
Enlazados por comentarios el metacubo va tomando forma y creciendo, al parecer no tiene límites. Cada cubo contribuye a este miniuniverso con los elementos que lo habitan/frecuentan: sociedades se forman, mafias se confabulan, religiones nacen.
También aparecen enemigos, asesinos, críticos. Cubos se cierran, desaparecen, se limitan los accesos, se infiltran desconocidos. De pronto todo es guerra: El único hábito que nos diferencía de las otras especies.
Nadie fue forzado a habitar esta realidad.
Al que no le guste se puede marchar.

2005-06-09T16:40:00.000-05:00

Maldición! Mañana cumplo 34.

Un lunes de Junio

2005-06-06T19:26:00.001-05:00

La lluvia me llevó a meterme a este lugar de mala pinta en un momento de apuro, hoy, casi un año después, vuelvo a caer en él en las mismas circunstancias. Afuera las calles se convierten en rios y la gente corre a saltos entre carros y transeúntes temerosos del agua como si fueran a encogerse.
Con esta imagen me quedo mientras me quito la gabardina y reviso si la grabadora de mano está seca, escucho si la grabación de la entrevista sobrevivió al diluvio citadino. Todo bien. Mientras espero a reportarme a la redacción enciendo un cigarrillo y pido lo usual en las rocas, el humo de mi cigarro no deja ver mi reflejo en el espejo detrás de la barra de botellas semivacías.
La canción en turno, "A foggy day", se aproxima un poco a las condiciones climatológicas del dia, pero el "swing" que le imprime Michael Bublé me aproxima más al Sands en Las Vegas. No quiero volver al trabajo.
Termino mi copa, y aunque la lluvia ha disminuido, bien podria salir de aqui cantando "Singing in the rain", pero me falta la gracia del canto y del baile.
Pago.
Me despido.
Sombrero en mano me ciño la gabardina.
Salto sin librar el charco frente a mi.
Splash!!
Me quedo parado viendo mis zapatos preferidos bajo el agua tornarse en dos ballenas cachalotas cantando bajo el mar.
"I´m singing in the rain
yes singing in the rain
what a glorious feeling
i´m happy again"...

Musical Baton

2005-06-02T15:37:00.000-05:00

De acuerdo a la Wikipedia:
The term baton refers to any of several types of cylindrical or tapered instruments composed of a wide variety of materials, and of differing functions:
A baton (billy, billy club, nightstick, riot stick) is a type of striking/parrying weapon, staff or club, typically used by police, military, security personnel or martial artists.

Y para que se esten quietos: un, dos, un dos tres cua...

Volumen Total de Musica en mi disco duro:
600 MB aprox. de unas playlists que me gusta escuchar mientras "trabajo" (de ahi puro disquito original)

Ultimo CD que compre:
Fueron dos: "Legacy" (de Joey Di Francesco con Jimmy Smith) y la compilacion "Instant Party" de Poncho Sanchez

Cancion reproduciendose ahora:
A Foggy Day con Dinah Washington

Cinco canciones para el soundtrack de mi vida:
Turn My Way - New Order
One Last Breath - Creed
Epiphany - Staind
Shine - Collective Soul
Fake Plastic Trees - Radiohead

Cinco personajes con la misma responsabilidad de contestar el Musical Baton:
Carlos Orujo
El Perseguidor
Arquimaza
El Tio Nasty

Nota: no encontre el maldito acento en este teclado.

Otra chelita?

Bloguear no es moda

2005-05-27T14:41:00.000-05:00

Intelectuales, pseudo intelectuales, intelectualoides, culturosos, críticos, pseudo críticos, criticones, criticables, analistas, periodistas, consultores, asesores, estudiantes, desempleados, heterosexuales, bisexuales, homosexuales (jotitos, putitos, “gays”), cristianos, ateos, budistas, musulmanes, judíos, agnósticos, creyentes, escépticos, influenciados, influenciables, influyentes, influidos, alcohólicos, drogadictos, abstemios, corruptos, incorruptos, transas, honestos, mentirosos, leales. TODOS lo saben:
“Bloguear está de moda”.

Pero, ¿Qué es bloguear?.
Para algunos es un diario on-line, para otros es una pizarra de mensajes tipo chat room, para otros es un lugar desde donde criticar-analizar, otros critican y despotrican, otros se exhiben, otros se dedican a pelear, muchos son los blogs personales llenos de fotos y anécdotas. Algunos han encontrado en este sistema de la red una plataforma desde donde expresarse cuando los medios “convencionales” no son suficientes (casas editoriales, periódicos, revistas, etc.), y escriben poesía y otros géneros literarios. Para otros, como yo, funciona como terapia ocupacional.

¿Por qué el Blog?
Sencillamente porque es muy fácil de utilizar, su alcance es global y su durabilidad sobrepasa a la del papel impreso: unos cuantos mega bytes en algún disco duro en algún lugar del mundo.

¿Qué es el Blog?
Esto que ustedes leen es un blog. Tiene la capacidad, si su autor lo permite, de retroalimentación. Es un meta texto en potencia que puede referir a otros puntos de vista.

Desde la invención del papel, no ha existido otro medio más efectivo para el registro del pensamiento humano, desde el más profundo hasta el más superficial, que el Blog.

Decir que bloguear está de moda y que todos deberían probarlo es como decir que porque todos tienen la capacidad de votar entonces todo el mundo debería lanzarse a las casillas.
Tener un blog requiere cierta responsabilidad ética, debería estar limitado a ciertas mentes y opiniones más inteligentes y quizá yo no calificaría para ser una de esas mentes, pero estoy seguro que habría muchas cosas más interesantes que leer y menos basura en el ciberespacio.

Al blog lo hemos convertido en otro generador de basura y depredador de memoria del ciberespacio. ¡Que lástima! Tantas cosas interesantes por ver y tanto ruido de por medio...

PD Espero no herir suseptibilidades, cualquier parentezco con la bloguedad es mera coincidencia.

Dicen

2005-05-17T12:04:00.000-05:00

Se dice, se rumora, que Valdés no tuvo la culpa, que todo fue un malentendido. Las pruebas fehacientes: los testimonios repetidos en boca de todos, las fotografías de dudosa procedencia y la falta de coartada han sido solo una mala jugada del destino. Dicen.
Claro, lo dicen ahora, cuando por su insistente mala leche han logrado que el pobre se colgara con un mecate de una trabe de su casa maltrecha.
A nadie hacía daño, es más, el crimen en sí no hizo daño a nadie, solo fue algo que vino a romper con la paz del lugar, algo que los sacó de su aburrida rutina.
Talvez fue eso, la aburrida rutina, el no tener nada mejor que hacer, la ociosidad, la televisión, las novelas policiacas que tan bien se venden en el kiosco del parque, todo junto, vaya usté a saber.
Yo no conocí a Valdés, ni conozco a nadie que lo tratara con frecuencia, sólo lo vi un par de veces caminando calle abajo rumbo a la alameda. Parece que el lugar del crimen ni siquiera quedaba por su rumbo, no entraba en su rutina y según dicen nadie lo conocía por ahí, hasta después del crimen fue que le salieron tantos conocidos (que casualidad).
Hay que reconocer que ha dado mucho de que platicar, hasta el periódico local aumentó su tirada de ejemplares. El rumbo que ha tomado ahora la "investigación" parece apuntar a un maleante de poca monta que solía vivir por aquel rumbo de la Concordia (donde ocurrió el crimen), sus familiares dicen que por aquel entonces el ni vivía aqui, que andaba de mojado en el otro lado, la gente dice que solo lo estan tapando. Lo cierto es que ya está bajo investigación policiaca y la prensa ya lo publica.
Ya no importa si Valdés fue el culpable o no, lo importante es que se siga la investigación. Para darle vida a este pueblo un mártir hubo que surgir, y no le preguntaron ni siquiera si quería ser él.

La insoportable levedad del blog

2005-05-16T23:09:00.000-05:00

¿Se encuentra usted sin nada que decir? ¿El "messenger" se ha vuelto muy exigente porque requiere respueste inmediata? ¿Se ha dado cuenta que todos sus amigos son "imaginarios"? ¿Quiere saber realmente que tan popular es? ¿Ya se le hizo que son muchas preguntas en un sólo párrafo?

Responda de una vez por todas a estas inquietantes preguntas, prepárese un café y sáquese de la duda de una vez por todas mediante el ingenioso sistema denominado Blog!!!

Así es, si a usted le gusta navegar por la red sin buscar realmente algo interesante, si el messenger se ha convertido en puras caritas de emociones y ya nadie se dice nada, o si lo que quiere es escribir babosadas sin decir realmente nada: Abra su propia página en internet mediante un Blog!!!

Al tener usted su propio Blog estará accediendo a un espacio en la inmensidad del ciberespacio, y no importa cuanta basura deposite ahí, SU DISCO DURO NUNCA SE SATURARA!!! Además, pasará a formar parte de la enorme base de datos de buscadores como Yahoo! y Google en los cuales aparecerá cuando alguien necesite información privilegiada como la que usted publique.

Ahora que, si es usted REALMENTE IMPORTANTE, su blog se verá visitado por hordas de personalidades que, igual que usted, dedican su tiempo a cosas de vital importancia como: opinar mediante sarcasmos y sutilezas sobre lo publicado en su blog, insultar a otros blogueros, recibir insultos de otros blogueros, filososfar sobre las cosas mas vanas y superficiales, citarse para tomarse una cerveza o para romperse la madre, en fin, a la sección de "comments" solamente la limita SU creatividad.

No espere más y corra ahora a abrir su propio Blog, quizá sea usted la próxima celebridad en el cibermundo bloguero y hasta lo inviten a escribir reseñas en un periódico o revista, quizá sea nominada para Miss Bloguita (evento realizado año con año por las más finas personalidades de la "blogosfera") o talvez, si no puede usted cubir los elevados costos de terapia, podrá usted desahogar sus traumas y complejos "posteando" y "comentando" desde la comodiad de su casa o cibercafé.

No espere más y pase a formar parte de la civilizada y moderna generación del Blog, no deje que lo hagan menos por no tener su dirección de internet, un número de teléfono celular ya no es suficiente, DEBE usted tener su Blog!!!

(este es un anuncio pagado) si cómo no

Recomendaciones de un melómano (2)

2005-05-06T18:32:00.000-05:00

Conducir un Low Ride, brazo apoyado en la puerta del auto, la cabeza apenas asomada y los ojos escondidos detrás de unos lentes oscuros, lo más difícil sería lograr el color de piel, porque el soul lo traigo aqui dentro: Johnny Guitar Watson no podía ser mas negro con "A Real Mother For Ya". Ssss, para padrotear a todo dar.
Y de padrote paso a romanticón insalvable (en el mismo tono afroamericano): "Just The Two Of Us" de Bill Withers acompañado de Grover Washington Jr. (1980), existe una versión mas modernona a cargo del mismísimo príncipe del rap Will Smith, que también me gusta, pero no hay nada como la original.
Ai'sta pues...

El "Black M"

2005-05-06T17:27:00.000-05:00

in memoriam

Everybody! gritan las voces a compás de un vibrafono tocado por Roy Ayers, es lo que suena en los parlantes del bar, y desde el recibimiento con las carcajadas de un par de comensales a la entrada del bar que se cuentan las anécdotas del dia ya se siente la buena vibra. El calor se ha quedado afuera y adentro se respira una mezcla de tabaco, sudor y uno que otro matiz de hembra en celo, encontrar un lugar donde acomodarse no ha sido difícil aunque no es el mejor, sin embargo, estar junto al baño de mujeres nunca es despreciable aunque se prefiera un lugar en la barra.

Betty Wright toma su turno en la tornamesa girando y cantando Clean Up Woman, lo que me hace fijarme en una chica que sostiene un Martini y en su compañera que, menos glamorosa sostiene una botella de cerveza, y sin embargo atrae más la vista de los del lugar con su sutil movimiento de caderas a ritmo de afroamericana sesentera, usted descríbala como quiera, es sencillamente la más atractiva del lugar a pesar de solo vestir unos vaqueros y una camiseta blanca.

Llega entonces el momento por el cual frecuento este lugar, justo cuando Moody Scott se proponía a contarnos cómo no se cree todo lo que los bloferos dicen con su "I Don't Dig No Phony", la música comienza a ser remplazada por el bullicio de los presentes en el Black M, voces tan distintas como sus lenguajes e idiomas, desde un estudiantillo de política que mienta madres por el desafuero hasta un autodidacta que diserta sobre la Democracia y sus altibajos, un "cineasta" menciona a Bergman sólo por probar que "si sabe de cine", por otro lado una bolita de extranjeros hablando en distintos tipos de inglés (británico, gabacho, australiano, etc.) y yo sólo escucho atento.

Y es que los músicos de jazz ya están trepados y más que preparados para comenzar una más de sus ya famosas sesiones. El Caquino marca el compás con el golpeteo de su índice sobre su trompeta, el otrora requintista de un trio prepara los niveles de su Gibson, mientras tanto el Carioca y el Luri se terminan de contar un chiste (aunque el Luri se está fijando más en la chica que tiene enfrente y en su nada discreto escote).

La mesera me trae mi cerveza y me la entrega con su habitual y muy sincera sonrisa, doy un largo trago y me dispongo a escuchar el Jazz que tanto me gusta. Quizá para la segunda parte de la sesión se presente algún otro músico como suelen hacerlo, el gran Toño en la bataca o el cubano este que es un maestro del sax, por ahora soy feliz con escuchar a mis amigos divertirse con las notas como sólo ellos saben hacerlo: un, dos... un, dos, tres...

El Club de Toby

2005-05-06T13:12:00.000-05:00

Anoche me reuní con viejos amigos. Amistades que hice en mis últimos años de preparatoria gracias a un compañero de salón y buen amigo mío (Tito), amistades que no me dediqué a fortalecer porque la distancia, el tiempo, y la engañosa seguridad de que todo seguirá igual y nos volveremos a ver así lo quisieron.
Y en ese engaño y durante todo este tiempo mis amigos se casaron, tuvieron hijos (uno ya hasta se divorció), desarrollaron abultados abdómenes (menos Tito), consiguieron empleos, cambiaron empleos, en fin, se conviertieron en personas responsables y económicamente activas. Todos menos yo.
Sin embargo siguen siendo los mismos. El mismo sentido del humor que nos hacía reir a carcajadas sigue intacto. Las viejas anécdotas que no se hacen viejas. Las cervezas que siguen pasando y alguna que otra que se nos va quedando. La música. Etcétera, etcétera.
Lamento no frecuentarlos tanto, no haber estado en sus bodas, en los bautizos de sus hijos, en sus penas con alcohol, en sus glorias (también con alcohol), o simplemente en lo cotidiano de una reunión, lo espontáneo de una llamada, el viaje planeado, la fiesta esperada. En fin.
Si tengo la fortuna de ser todavía considerado "sus" amigo y no un solo miembro más de la jugada de los jueves me consideraré muy afortunado, pues en esta vida las riquezas vienen y se van, pero los amigos hay que mantenerlos por siempre.
Salud...

Jimmy´s Alley

2005-04-30T18:14:00.000-05:00

La bar tender seca un vaso recién lavado con su mandil blanco recién salido de la tintorería. Está empezando el turno. Hay poca gente, lo que se espera de un sábado por la tarde cuando el termómetro allá afuera marca los 39 grados centígrados. Aqui adentro sin embargo, el acondicionado trabaja como debió ser pensado que trabajara cuando algún ingeniero japonés se puso a diseñarlo. La temperatura es muy agradable como para tirarse en uno de los sillones tipo cajón pegados a la pared del fondo.
Jimmy Smith se pasea por las teclas de su Hammond B-3 como lo haría un gato en el tejado corriendo tras su presa, de un lado a otro en vertiginosa persecución. Ya tendidos en el sillón y con la cerveza fría que me dio en la barra la chica de indiferente mirada me dejo atrapar cual ratón en las fauces de un tal Jimmy, maestro del Acid Jazz.
En las paredes me acompañan Louis Armstrong, Max Roach, Ella Fitzgerald, Dinah Washington, Miles Davis en monocromáticos momentos inolvidables. Levanto la cerveza para brindar por ellos: salúd!.
No habiendo necesidad de molestar al mesero me acerco a la barra, la oscura brillantez de la caoba no quiere reflejar el rostro de la bar tender que parece huir a mi mirada, y la segunda cerveza es más fría por su indiferencia.
Sin embargo sigo viniendo. Algún día responderá a mi saludo con una honesta sonrisa y eso ya será un principio, mientras tanto bebo y espero al ritmo de Satchmo que canta:
Hello Dolly
this is Louis
Dolly
It´s so nice
to have you back
were you belong
Y me imagino que es la guapa de la barra la que siente gusto cada vez que atravieso la puerta de la entrada.

Recomendaciones de un melómano (1)

2005-04-28T18:56:00.000-05:00

Escuchen "The Cat" de Jimmy Smith, una producción a cargo de Lalo Schiffrin, aquel que condujera la música de algunas películas del Bruce Lee, es magnífico.
La más reciente antología de Nat King Cole es de muy buena calidad sonora y no se diga la voz y las canciones, además contiene un documental de su vida, muy interesante.
Si no les gusta nada de esto pues entonces pongan el nuevo homenaje a Pepe Pepe de Mijares y péguense un tiro, nacos!

De cicatrices y tatuajes

2005-04-26T16:46:00.000-05:00

Hoy se abrió la tapa del viejo baúl de los recuerdos...
(iba a comenzar: "hoy se abrió la puerta del viejo closet" pero se podría prestar a otras interpretaciones que nada tienen que ver)
y un asomo de tristes experiencias se dejó ver. Recuerdo que cuando las memorias se asomaban hace un par de años solía darme miedo, seguido de una estúpida melancolía por "los buenos tiempos" previos a las "tristes experiencias"; pero el tiempo ha pasado y sabe curar viejas heridas, hasta las cicatrices pierden valor y se convierten en señas particulares: a los 30 lo dejó su novia "por loser", perdió su trabajo por problemas de actitud, accidente automovilístico en estado de ebriedad, etc. Esta vez no me dió miedo recordar, como tampoco me dieron ganas de revisar las cicatrices para ver si todavía estaban ahí. Simplemente un asomo y nada más.
Las cicatrices ahí están y las porto como quien tiene un tatuaje: al principio es la novedad, después ya no sabes para que chingados te lo hiciste.
Y ya no sé que chingados quería decir con este post.

Autoexilio

2005-04-26T13:07:00.000-05:00

Vivo un exilio.
Sufro una prisión.

Me acosan torturas
en voces de otros
que no dicen nada.

Me acosan sueños
que se repiten
y no dicen nada.

Nada.

La vida no tiene sentido
pero tiene precio
y está de oferta.

Cambio de temporada
venta de saldos.

El viernes al antro:
reggaetón
"rebelde"
remamón
(el cadenero de la entrada)

Y así viven todos
esperando ser seleccionados.
Borregos al matadero
puercos en el lodazal.

En mi celda los leprosos
me caen a pieles muertas
Y me odio por no salir de aqui
cuando tengo la puerta abierta

...

2005-04-23T14:10:00.001-05:00

Dispongo a tientas ratos de ocio

en la contemplaciòn cae el sueño

Mientras vago en intentos furtivos
realizo la hazaña de fracasar

Recuerdo puertas cerradas:

criatura que vive al dia
sin recordar
sin planear

Busco una rama de la cual colgar
mi patria
mi hogar

Pasaba por aqui

2005-04-20T12:45:00.000-05:00

En mi ausencia todo siguió marchando igual, al tiempo que uno mienta madres (véase: autocomplaciente.blogspot.com) otro se sigue entregando al opio del bebop (poesiajazz.blogspot.com) y me da gusto volver a lo mismo cuando lo mismo es insuperable.
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Mientras tanto, el mundo (al menos el conformado dentro de nuestras fronteras políticas) da tumbos y nos pone de cabeza; al otro lado del mundo a un anciano lo proclaman la mano de Dios en la Tierra otra bola de ancianos -la televisión a todo lo que da- y la gente cae de rodillas.
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LIVESTRONG mientras pagues de 70 a 100 pesos, de los cuales sólo unos 10 representan tu "ayuda" maldíto(a) engreído(a) vícitma "fashionista" que te has de sentir bien chingón(a) porque traes tu pulserita amarilla.
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Hoy es 2x1

O sea que...

2005-04-15T17:23:00.000-05:00

Y una vez cumplido el deseo de tomarme un Martini en un buen lugar , regreso a la rutina...
Los pies ya respiraron bastante arena de Cancún, la frente se quiebra de muertas pieles que se dejan caer (en dos días volveré a ser blanco como burócrata), las manos ansiaban teclado para blogear, aunque miren más que lo que hacen.
Ya de vuelta todo se torna irreal, la verdad está ahí afuera, lleva minifalda y top rosado...

A veces un cambio

2005-04-05T19:50:00.000-05:00

A veces se antojan unos martinis. A poco no? Yo soy cervecero de corazón y este bulto que rodea mi cintura lo cuenta mejor que yo, pero a veces, en ocaciones, se antoja un trago un poco más "sotisficado".
Y es que aveces se quiere uno relajar medio "nice" sosteniendo una copa llena de algún liquido de color rojo o azulito y sorbiéndolo poco a poco, medio soñando que la realidad es otra y que la cerveza de diario la dejamos para mañana, hoy me quiero sentir medio James Bond, medio inspector Clousseau escuchando musiquita de Henry Mancini o Cole Porter, la voz de Nat King Cole o Ella Fitzgerald, Sarah Vaughn, Nina Simone, etc.
Aunque sea hoy que me sienta yo sofisticado y no un simple chelero-mosca de barra-estresado, disfrutando de un martini antes de volver a mi triste realidad de cervecero tercermundista.

Del Olvido

2005-04-05T17:28:00.000-05:00

Espacios dilatantes
de la memoria olvidada
de un pobre nadie
que se ahoga en sus respiros y suspiros.

En sus sorbos de magníficas ausencias
que solo marcaron la distancia de lo visto y corto

De lo poco que se mueve
en un mar de gritos estampados
de flores muertas

La lágrima mejilla abajo
lleva en su interior
la desgarrada piel
de un perro que se quedó sin luna

Aúlla

Y en el olvido del viento
que agita a las ánimas tantas
de tantas que ahondaron
en la negra conciencia
se respira el olor de muerte

A humedad de entrepierna
a jadeo creciente

Golpeteo de dos
y hasta tres que habitan un mismo espacio
tiempo que no pasó
segundos que se quedaron estancados en la memoria

¿Quien dijo yo?

2005-04-01T17:03:00.000-06:00

Pero después de todo, no todo está perdido.
Las mujeres, aún las feministas, pueden alegrarnos el rato: Una mirada, una sonrisa, con suerte una leve insinuación y zaz! caemos como perros callejeros buscando hogar solo para después darnos cuenta que la vida en la calle no era tan mala.
Yo busco la compañia de las hembras pues huelen más bonito (casi todas) y son suaves al tacto (cuando se dejan tocar) .
Ojalá ellas procuraran más mi compañia.

¿Porque será?

2005-04-01T15:15:00.000-06:00

¿Porque los blogs de chicas "guapas" (con foto incluida) jalan mas gente? Algunos ni siquiera tienen buen contenido o por lo menos no es coherente con el contenido que uno busca. Pero ahí estamos. Puñeteros fantasiosos creyendo que nos podemos ligar a una vieja chula y "además inteligente" (como si no pudieran coexistir esas dos cualidades en una persona -bueno-). Y entonces se hacen derroches de posts pretendiendo mostrar interés en lo que la blogera-lenteoscuro-faldasexy-copaenmano dice y hasta se le apoya: si a huevo "laspuedotodas" tienes razón, chinguen a su madre los machistas!, esperando llamar su atención, que visiten el sitio de uno y que termine por invitarles una copa (como preludio a un cogidón marca "Premio Nacional de Novela" que ni Herman Miller se imaginó es su puñetera existencia [el cogidón, no el premio]).
Digo, eso creo que piensan, yo nomás leo los posts de los fans calenturientos por puro morbo. Yo como el chinito...

Nuevo Orden (por favor)

2005-04-01T13:11:00.000-06:00

Y como dicen los de New Order:
i don´t wanna live like other people do
... don't want to have to work
don´t want to own a key
don´t wanna wash my car

Pero no soy muy diferente de otros, excepto que no porto putas pulseritas de plásticos colores, y tengo que trabajar (aunque no aparente) y tengo que llevar la pinche camioneta a lavar porque lavarla yo me da una güeva inmensa, así que, no por repetir la canción una y otra vez me voy a convertir en alguien muy chingón porque soy "diferente".

Y mejor como dicen los de la chilanga banda:
mejor me hecho una chela y chance enchufo una chava.

Ah! Filosofía pura.

Mosca Muerta

2005-04-01T10:55:00.001-06:00

Si aprendiera algo de mis amigos
si escuchara sus voces como escucho música

Poesía jazz
rabietas punketas
(puñetas,
de cuenta haz)

Si los frecuentara
como persigo a las putas

Cervezas
tequila
mezcal

Ensimismados en una barra
viendo nuestros reflejos tras botellas
vaciándolas para vernos mejor.

Y la hermosa
que se arma de bustos
tras trincheras de caoba o melamina ponderosa
nos pasa la cuenta y nada mas.

2. ¿Otra vez?

2005-03-31T17:49:00.001-06:00

Ahora, tras la trágica "crisis de los 30", enyesados corazón, fé e ilusiones y sin haberme repuesto del todo (todavía no se donde quedó mi deseo de vivir) me enfrento a otro momento crítico de desiciones.
La carga que representa todo aquello que he ido acumulando: mi gusto por la música, mi pasión aún no amedrentada (pero si atacada) por el diseño y el cine al que recurro como fuga o como terapia dependiendo de en qué polo del ánimo me encuentre, me pesa y me jala más hacia el suelo al que no quiero pertenecer. Todavía no encuentro un lugar al que pertenezca, creí pertenecer a Guadalajara pero ésta me vomitó.
Sigo en la espera-búsqueda de una razón por la cual sentirme humano, gente, persona, porque siento que soy todo eso y más, pero no le encuentro ninguana razón ni sentido.
Tendido frente al sol sólo quiero que me sople el viento.

1. Va de nuez (sin permiso de Jis y Trino)

2005-03-31T17:41:00.000-06:00

Salir rumbo al depa de Ledón, cruzando vallarta junto a la Minerva, instalarse con unas chelas bien frias y poner a Pink Floyd o Siouxie And The Banshees o cualquiera que fuera el humor del Alex no era cosa de todos los dias pero si de la mayoría durante mi estancia en Guadalajara a mediados de los 90.
Nada es para siempre y por eso aquello se volvió solo un recuerdo, un vaso de agua fría cuando la nostalgia atosiga como calor de abril. Los amigos se han convertido en personajes de cuentos que la memoria gusta inventar cuando se embriaga de tristeza y del deseo de un lugar y una vida mejor, menos real, menos cruda y apestosa. Nunca fumé mota y ni falta que me hizo, cada personaje era tan irreal que cada cosa que decian o hacian era algo nuevo para mi pobre experiencia (pobre, pobre, pobre).
Ver ahora lo poco que sabia y lo errado que sigo estando en mi hoyo que llamo vida me hace querer volver allá: a la azotea de Ledón, donde nada me preocupaba, ni la universidad ni el futuro ni la vida ni el que diran o pensarán, nada.

Y ahora?...